Проклятые холмы
По мотивам баллады Дж. Китса
Зима всё вокруг заморозила,
Раскинулась снежная гладь,
Зачахла осока у озера
И пения птиц не слыхать.
А белка орешки собрала,
Наполнив амбар до краёв,
И тихо весны ожидала.
Но там, у проклятых холмов,
Весною весна не настанет,
Зелёный росток не взойдёт,
А рыцарь, что призраком станет,
В тоске безысходной живёт.
За что же такое проклятье
Постигло его навсегда?
Могу рассказать я вам, братья,
Что слышал от Странников Льда.
Есть участь страшнее могилы,
Язык, что опаснее жал.
Не битва его погубила —
Не меч, не стрела, не кинжал.
Нет, битва уже отгремела,
Он ехал с трофеем домой,
Вдруг видит: прекрасная дева
С распущенной белой косой
Стоит босиком у дороги
В холодной осенней грязи!..
Спросил: «Не замёрзли-то ноги?».
«Идти не могу. Подвези!»
«Ну надо ж, какая удача! —
Подумал он тут. — Ё-моё!
Бог любит меня, не иначе!
С трофеем возьму и её»
И он подхватил незнакомку,
И лихо всадил на коня.
И шустро поехал под горку.
Кого ж тут ещё обвинять?..
Она за него ухватилась,
Он чуял её аромат,
И сердце восторженно билось.
Он ночью промозглой был рад:
Такую красавицу встретил,
Какую нигде не найти!
И даже вообще не заметил,
Как в сумерках сбился с пути.
Очнулся у входа в пещеру,
А дева уж слезла с коня.
Слова её принял на веру,
И оба легли у огня,
Что вечно пылал в этом гроте —
Без дыма и даже без дров!
Поддался желаниям плоти,
Что жгут жарче всяких костров.
«Пусти, я ещё не готова!» —
Сквозь слёзы просила она.
Но что значит де́вичье слово,
Когда её грудь так нежна,
Когда одинокий мужчина,
И долгой дороге конец —
Какая отказу причина?..
А после он спал, как мертвец.
Приснились поблёкшие люди,
Что руки тянули к нему,
Кричали: «Беги! Здесь не будет
Любви никакой никому!..
На этом уже погорело
Нас много, не смевших уйти;
И дева та — вовсе не дева,
А просто дерьмо во плоти!».
Но вовремя он не проснулся,
Из плена её не сбежал.
Однако ж не умер. Очнулся.
На мёрзлой земле он лежал —
У льдины, средь мёртвой осоки.
Над ним — лишь туман в вышине…
Вампирка все выпила соки,
И тело бесплотно вполне,
И будет бродить там в печали
Бог знает ещё сколько лет!..
Трофеи же вовсе пропали:
От них даже призраков нет.